(ando pela cidade)
O pássaro canta
Na cidade ensolarada.
A cidade é grande
E não se ouve nada.
O passado canta
Na cidade abandonada.
Dentro de mim há o meu tormento
E minha tragédia está armada.
Aqui nesse meu lugar tudo se transforma.
Não se perde o pássaro, nem a cidade.
O nada se agrega ao nada e toma forma.
Forma do meu caminho, forma da minha perdição.
Arquivado em Caio
Abro a porta
E agora a desesperança
Desfez o tempo num areal.
Junto a mim
Você afunda na areia
Branca amarelada brilhante, a areia.
Mãos dadas.
Calor, dor, amor.
Não sei onde estou,
Mas estou com você.
Longe, com você.
Perto, com você.
Branca amarelada brilhante,
E os teus cabelos negros,
E os teus olhos negros.
E a areia está lá,
Farelos do nosso corpo e alma,
Descendo na ampulheta.
Arquivado em Caio
Quando te construíram, homem,
Eu estava lá.
Vi que emergiste junto com o amor, como o amor,
Pelo amor, para o amor.
Dos cantos lúgubres, de algum sonho proibido,
Quase imperceptível, mas senhor de si.
E hoje, para o que olho?
Fragmentos, memórias, pudor?
Tu refazes diariamente seu meio,
Moldas todos ao seu redor,
Sentes vontades de qualquer forma de liberdade,
E ainda não sabes qual é a sua prisão.
Ela, pois, é o mais lúcido dos anjos,
O mais nobre dos sorrisos,
E a única razão de tua vida:
A imensidão perene de morrer.
Arquivado em Augusto de Sá
I- Mundo Vasto Mundo e Todos os Raimundos
Corpos fechados não veem a indivisível paixão que guarda o mundo
de seus homens.
Hominis em constante comodato
mantém contrato pétreo com a insensibilidade
e o egoísmo
e o que sentes
tudo o que sentes,
e não divides
o homem, mas sente.
Teu coração não guarda mais espaço
e ostenta amadas e sonhos
e uma utópica paz que não se vê nas bocas alheias,
teu coração é só sonho,
que bate acordado,
mas não existe nos desejos por tudo e tanto desejar.
É tudo mais e mais parecido com a ansia de amar.
Continua concavo as cognições
e perdido em brumas televisivas
-chora novelas!
não vê crescer
os filhos que fazem diminuir a terra que amou um dia,
nos sentidos mais distintos, são do mesmo corpo
corpos distintos.
II- Fome , Sede e Amor.
Anseias a ceia
de além,
mas Jesus vive entre vocês
e as criadas
entre a terra
e (incrivelmente) até tu.
Conta os prórpios passos.
Conta os filhos.
E não acha mais caminhos entre pedras,
marujo…
fechando janelas
e construíndo mais casas
e fechando as janelas novas
das casas novas,
assim não deixa entrar a velha dor e solidão.
Teus ombros ainda suportam a dor de teus irmão?
Sem filhos
sem auto
sem mulher
sem ao menos uma fermentada
fuma sem tragar
o pulmão do mundo
nos seios qeu não te pertencem
por mais que vinte minutos.
III- E tu Brasil?
E tu,
transcendente ao azul plácido das cortinas,
vai com sede,
e não passa dos panos que o maltrapeiam
tu resguarda o mundo
que não passa mais fome
que não quer liberdade
nem igualdade
nem fraternidade,
talvez um bom plano que saúde.
(ora, que bobagem, onde se acha isso?)
Abre
fundo o peito
e morre com a pouca brisa
Que o Leblon, a Tijuca lhe oferece,
ri alto
canta com amigos
mande os filhos para Europa.
e ame tua mulher (todas elas)
Deus abençõe o Brasil que é do homem-
de todos
é que ostentas o amor
as revistas,
rostos, capas, novelas
mortes
entorpecentes e entorpecidos
fartura
a partida de quarta
a de domingo
as peladas
e as nuas
e o mundo.
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Poesia dedicada à uma amiga minha que disse gostar demais dessa aí…nem eu gosto, particularmente sou intimista e não “poeta” social, isso eu deixo pro Vitux…todocaso, ta aí, o Max social, a leitura pode assustar pois não se parece com oque já postei aqui, mas espero que gostem…mais que eu.
Arquivado em Max
Uma mão na mesa,
mão solta e travessa
que afaga a cabeça
da criança interior.
(Sofrimento interno, coração cheio de fulgor)
O que fazer com a mão?
No bolso, no nariz,
ou em órgão de rubra matriz?
Coceira, coceira, coceira,
coço a cabeça com a mão,
mas descubro o mundo na cabeceira.
Intocável é o mundo, longe da mão.
O tato nada mais é
do que inevitável maré:
sensação efêmera
dos que vem e que vão.
(Barulho de ondas, ouça: “Hoje beija, amanhã não”)
A dor vem na sensação,
sensação de falta ou cheia,
como rios perenes que são.
A mão na água
me dá uma sensação:
a sensação afoga
e o mundo está lá para
pesar em meu corpo.
Minha mão é simples perceptora
da sensação absoluta
do fluxo de tocar.
Brusco tormento, agitar de ondas,
ondas que minhas mãos já não sentem.
Eu amaldiçoo o momento
em que minhas mãos
não servem para nada mais.
Não se acariciam, as mãos,
elas querem, mas não se tocam.
Desconhecido, incontrolável, tesão,
paixão, amor, dói como o cão
Arquivado em Caio
Mais vale um dólar no banco que dois na mão.
.
Trouxe na minha trouxa
os ares da cidade grande
e os mares do interior.
.
A ordem das rosas
não altera o buquê.
.
Não só de sílabas poéticas vive a poesia.
.
Verei se tiro um tempo
para regar minhas flores de plástico.
.
Não a morte, mas a vida se encarregou de nos separar.
.
Ó mar,
quem tu pensas que engana
com esses olhos de ressaca
e essa boca de maresia?
.
A menina se enforcou
em fitinhas do Senhor do Bonfim.
.
A vida é o gosto na boca
de um café que se tomou ontem.
Arquivado em Beatriz
Em nada inspira-me uma cidade.
Em tudo a cidade é inspirada:
Cresce, arranha o céu,
Endurece, arranha o homem.
Vejo-te deslocado em si,
Tentas humanizar o que tocas,
Nada compensará.
Deus não atravessará a rua.
O amor não nascerá na calçada.
Nenhum auto te entenderá.
Arquivado em Augusto de Sá
Abraçou-me uma escuridão.
O ar da cidade pesa toneladas,
A alma do ser paira n’algum lugar,
Uma sinalização luminosa não conduz a canto algum:
Já é um templo em si.
Não me comove o sepultamento coletivo,
Dá aval ao avanço do trem, do carro, do avião.
Um céu chora burocraticamente.
Um solo não tem por que absolver.
Um homem não tem pelo que morrer.
Nunca teremos uma parte desse infindável latifúndio.
Inexistimos, homem.
E ao mesmo tempo brilhamos
(na avenida, na gasolina, na margarina).
Somos fragmentados, homem.
Perco minha batalha para ganhares a sua.
Vivemos por alguns dias, moldaram-nos em puro ouro,
Fomos adquirido e hoje somos bibelô.
Estamos impassíveis, homem.
Imersos em sorte,
Inertes,
Fundamentados e refundamentados.
Tudo está na mais perfeita ordem.
A vida é bela em letras garrafais.
Arquivado em Augusto de Sá
Existe como vento sem direção, sem sentido,
O passado e o futuro não entram em questão.
Não há ida, não há volta, nem o lugar…
Nem há silêncio sem leve suspiro de prazer.
O tornado gira em volta da mesa,
Não há direção, não há futuro em questão.
Na ida não há volta, porque o que foi prazer
Não voltará a ser silêncio.
A poesia de amar em mim se esboçou,
E não preciso saber falar, ler, escrever,
Para sentir sua caligrafia misteriosa
Preencher minhas páginas levadas pelo vento.
O vento gira como tornado em volta da mesa.
Não há silêncio no passado ou sentido no futuro.
O que falou está falado e agora temos é que
Girar em volta do mundo.
A translação de amar, que reinventa o amor
Em volta da mesa do passado. Amar,
Sem saber esboçar a caligrafia do futuro,
E preencher a tudo com o amor do mundo.
Não há silêncio para escrever,
O que sobra é falar e girar
Em volta do que não tem sentido.
Mais do que passado, o presente é amar.
Concretizo o verbo de girar,
Esboço o futuro de fazer amar,
Só amar agora em volta da mesa:
Amar como tornado sem direção.
Ser a direção do vento,
O tornado da poesia de girar, escrever, ler
E falar sobre os mistérios de amar em volta da mesa.
Não há espaço para o sentido do prazer.
Improvisar, sem tempo de girar,
Na direção do futuro sem questão.
Suspirar o prazer do mundo e fazer vento,
Escrever a caligrafia do amor-momento.
Existir como o choro de amar e crer.
Girar como o finado momento de saber.
Não há volta sem a ida
E não há amor sem passado.
Não importa o passado de amar,
Nem há sentido no futuro para escrever.
Giro o tornado negro de falar
E logo retorno ao meu silêncio de não crer.
Na negritude de seus olhos contemplo
O Mistério de falar, escrever, amar e compreender.
O tornado que gira é nosso amor
E para esse amor gira o vento ao morrer.
Amor,
Na saúde de amar,
Na doença de adorar,
Na riqueza de girar,
Na pobreza de olvidar,
Esperar que o amor
Nos separe da morte
De sofrer.
Arquivado em Caio
Piscou o olho verde e eu sorri.
De resto, era tudo de um cinza amargo:
A fumaça que saía de sua boca, a minha camisa surrada, o asfalto ainda quente do sol de outrora, o céu da tempestade, a tristeza de nossas vidas.
Mas aquele verde, aquele pedaço de cor…
Parecia ser suficiente para colorir minh’alma
Para tornar vermelho o sangue
Para pintar de azul o céu
Para fazer bater no peito o coração morto.
Quisera encapar de verde o mundo
Quisera vestir a cor de uma vida
Quisera sentir o gosto de uma cor
Quisera mais que esmero,
os olhos de esmeraldas.
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Cá estou, Beatriz: a pouca vergonha das saias e o amar de Platão. Inteira feita em prosa, venho pintar de vida o quadro monocromático deste recinto. De quando em quando, darei o ar da graça, mas, desde já, saliento: Tabacaria é dos meus poetas e dos meus poetas somente. Sou apenas um transeunte, um fantasma. A sombra de minhas mãos, porém, se fará eventualmente presente para vos puxar os pés e acariciar a face.
Para bem ou para mal: prometo manter contato.
Arquivado em Beatriz
Uma Tabacaria 